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This is the loudest part of the day. The battle for the bathroom is real. In a middle-class Mumbai flat, four people share one bathroom. The father shaves while the son brushes his teeth, swapping positions in a choreographed dance learned over decades. Breakfast is an assembly line: idli and sambar in the South; parathas loaded with butter in the North; poha or upma in the West.
The daily routine vanishes. The family lawyer becomes a rangoli artist. The doctor spends evenings cleaning the attic. The children are forcibly recruited to grease the iron gate or polish the brass utensils. The air smells of oil, ghee-laden sweets , and gunpowder. There is a collective stress (cleaning, shopping, decorating), followed by a collective catharsis. These stories—of burning your finger while frying gulab jamuns , or the neighbor’s firecracker landing in your balcony—become the folklore of the family. The Modern Indian Family: Bridging the Generation Gap While we romanticize tradition, the modern Indian family lifestyle is fraught with tension. The Gen Z child, exposed to global culture via Instagram, often clashes with the Boomer grandparent raised on Ramayan and austerity. Shakahari Bhabhi 2024 MoodX S01E02 www.moviespa...
In traditional homes, this is the hour of spirituality. Grandmothers light the first diya (lamp) in the prayer room. The smell of camphor and sandalwood incense fills the corridors. You will see kolams or rangolis (intricate floor art made of rice flour) drawn at the entrance—a daily act of welcoming Goddess Lakshmi and feeding the ants, symbolizing kindness to all creatures. This is the loudest part of the day
Supongo que no hay nada más fácil y que llene más el ego que criticar para mal en público las traducciones ajenas.
Por mi parte, supongo¡ que no hay nada más fácil y que llene más el ego que hablar (escribir) mal en público de los textos ajenos.
La diferencia está en que Ricardo Bada se puede defender y, en cambio, los traductores de esas películas, no, porque ni siquiera sabemos quiénes son y, por tanto, no nos pueden explicar en qué condiciones abordaron esos trabajos.
Por supuesto, pero yo no soy responsable de que no sepamos quién traduce los diálogos de las películas, y además, si se detiene a leer mi columna con más atención, yo no estoy criticando esas traducciones (excepto en el caso del uso del sustantivo «piscina» para designar un lugar donde no hay peces) sino simplemente señalando que hay al menos dos maneras de traducir a nuestro idioma. Y me tomo la libertad de señalar cuando creo que una traducción es mejor que la otra. ¿Qué hay de malo en ello? Mire, los bizantinos estaban discutiendo el sexo de los ángeles mientras los turcos invadían la ciudad, Yo no tengo tiempo que perder con estos tiquismiquis. Vale.
Entendido. Usted disculpe. No le haré perder más tiempo con mis peguijeras.
«Pejigueras» quería decir.
Adoro la palabra «pejiguera», mi abuela Remedios la usaba mucho. Y es a ella a la única persona que le he oído la palabra «excusabaraja». Escrita sólo la he visto en «El sí de las niñas», de Moratín, y en una novela de Cela, creo que en «Mazurca para dos muertos». Y la paz, como terminaba sus columnas un periodista de Huelva -de donde soy- cuyo seudónimo, paradójicamente, era Bélico.
Si las traducciones son malas, incluso llegando al disparate, hay que corregirlas. A ver por qué el publico hemos de aguantar un trabajo mal hecho, Sra. Seisdedos.
Como siempre, un disfrute leer a Ricardo Bada. Si las condiciones de trabajo son malas, tienen el derecho si no la obligación de reclamar que mejoren. Luego no protesten si las máquinas hacen el trabajo.